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Y vengan palos es una frase popular cuando voy a gaitear, y vengan palos es una frase que yo voy a considerar cuando voy a beber, me la paso cantando y cardenaleando hasta amanecer. Yo he visto siempre a Germán y a Ricardo con su canto, a Renato con el cuatro con Jairo en el Gavilán. Jairo Gil se destrasnocha cuando se halla componiendo
y con Renato bebiendo a donde son a tres lochas.

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Tierra santa, tierra hermosa cuna de nuestra alegría, tu recuerdo es altivez que perdura noche y dia. Tu cielo azul liberante, recinto de las auroras, donde se postra la luz del relámpago que dora en las noches deslumbrantes el Catatumbo que añora. Maracaibo mi bella ciudad natal de ti me encuentro distante, tu recuerdo se agiganta al no poder visitarte. Y la tristeza me agobia sin poderla contener por tan mala situación mi tierra no podré ver.

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Quien no ha ofrendado una serenata, quien no ha soñado con nuestra China, y quien no ha visto la luz divina del Catatumbo en noches de plata. Quien no ha escuchado a Armando Molero cuando a las doce con bellas danzas, Me recordaba con elegancia que este es el Zulia que tanto quiero. Con las manos en el pecho entonamos este canto, envueltos por el encanto, por el mágico embeleso, esta tierra esplendorosa pregnada de hombres guerreros. Huertos de grandes gaiteros, de musas, versos y prosas. Huertos de grandes gaiteros, de musas, versos y prosas.

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Búsquenme el arpa y el cuatro, el furro con la tambora, porque ya empezó la hora de unirnos en nuestros cantos. Mi gente estaba esperando que el arpa con su bordón, la gaita con su tambor venga a alegrar el parrandón. Esta es la gaita, la gaita de los llaneros, suena en Enero, Febrero, Abril y Marzo porque ahora tiene su encanto le está cantando un llanero.

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Un moreno cantaba sus prosas con guitarra sentado en la esquina dedicaba toditas sus musas, a la bella reina marabina. El moreno que está cantando a la china está dedicando sus prosas desde la esquina, su guitarra esta borboreando y con notas de melodía y se ha inspirado cantando. Si cantor me parió mi vieja, para que con canciones bellas yo le cantara a la vida, pues hoy canto estas bellas prosas que le dedico a la reina mía. Pues hoy canto estas bellas prosas que le dedico a la reina mía.

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Puedo escribirte dejando el alma sobre un poema y usar estrellas para grabarlo en el nocturnal, puedo expresarte con la mirada mi fe suprema y sin embargo disculpa madre, no es lo ideal. Tal vez yo sienta frustrado madre que este poema, no logre hablarte del sentimiento que desde niño se forja en mi y aunque lo intento resulta en vano pues mi dilema es que la pluma no encuentra el verbo que es para ti. Parece imposible, y hasta indefinible pero ocurre madre que un dulce amor siempre será así.

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Camino al templo sagrado donde habita la leyenda voy a contemplar la prenda que hace siglos nos unió; mirarla me cautivó como otras veces lo ha hecho, agitándose en mi pecho contentó mi corazón. Como lo hizo aquél (quiero cantar hoy) a su imagen fiel (su vasallo soy) para darle en prosa mi sentimiento de amor. Lleno de calor, porque él hace amarle, quiero cantar.

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Me han contado de mi abuela, que mi abuelo la enredó con el señuelo de una guitarra española, valsecitos y bambucos le cantaba de esos viejos que sonaban en las antiguas vitrolas. Y a mi madre una noche en el Vallejo un flechazo de mi viejo le atravezó el corazón; yo fui el fruto de ese amor limpio y profundo y ahora estoy en este mundo amando la tradición. Me han contado hasta llorar cosas lindas del pasado que a mi juventud han llegado con regocijo a entallar tengo un album familiar con las más añejas fotos, un Stradivario roto que acuciona, aquel Desoto un convertible estelar.